På baksidan av mormors porträtt fanns ett gammalt, blekt foto gömt – en ung kvinna, livfull, strålande, med ett leende som lyste, i en insvängd klänning framför ett gammalt hus.
Hon var otäckt lik mig. Men i gammaldags kläder. Jag tog ett foto av gravstenen och åkte till morfar för att få svar. Det verkade som att han redan väntade på frågorna.
När jag visade honom bilden log han med en sorgsen glimt:
— Det är din mormor. Så såg hon ut när vi först träffades. En skönhet, som tagen ur en film.
— Men varför gömde hon det bakom det nuvarande porträttet?
Morfar suckade, tystnade en stund och sa sedan:
— Hon… oroade sig alltid mycket över hur hon såg ut. Särskilt när hon blev äldre. Hon brukade titta i spegeln och säga: “Varför lägger ingen unga bilder på gravstenar? Måste vi verkligen bli ihågkomna som gamla för evigt?”
Och sen tillade hon: “Men om jag lägger dit ett ungt foto – då tror folk att jag är en fåfäng gammal tant…”
Jag log genom tårarna. Allt föll på plats. Hon ville bara att jag – åtminstone en gång, när sorgen lagt sig – skulle se henne så som hon verkligen varit. Vacker. Levande. Lycklig.
